Flujos Celestiales...

Deja que sople el viento frío mientras me quieras. Acaba de una maldita vez con con la dictadura de los genitales. El alma es la mejor zona erógena y tú lo sabes bien. Te llamabas Teresa Sánchez de Cepeda Dávila y Ahumada y 1582 fue la fecha de tu muerte. Santa Teresa, hasta el último suspiro, gozaste la dicha de conversar con las personas divinas que te consolaban y te revelaban ciertos secretos. Son esas confesiones las que me hacen sufrir erecciones de varios mililitros de sangre. Eras de buena estatura, de cuerpo abultado y muy blanco. Las malas lenguas dicen que cuando orabas te encendías. Lo que daría por plantar mi semilla en tu cuerpo incorrupto. Por ti cambiaría toda la pornografía que he consumido a lo largo de mi vida...

Tu cabello era negro, tu frente ancha y hermosa. No necesito volver al sexo anal si puedo acceder a una Santa. Lo que daría por desnudarme delante de los ojos de una mística: ojos negros, redondos y carnosos. ¿La santidad huele a semen? ¿Sudabas? Ven conmigo, estoy cansado de contemplarte en rancias pinturas para descubir una y otra vez como te rindes y te sometes a lo divino. Buscas el origen como si treparas por una escalera mal fregada. Deja de mirar hacia arriba y habla de lo que me hace eyacular. Me encanta leerte:

"Es para mí una alegría oír sonar el reloj: veo transcurrida una hora de mi vida y me creo un poco más cerca de Dios"

Quiero engendrar algo contigo...

"Vivir la vida de tal suerte que viva quede en la muerte"

Lo que daría por saborear tus flujos celestiales...

"La vida es una mala noche en una mala posada"

¿Masturbación o dependencia?

"He cometido el peor de los pecados, quise se feliz"

Encapricharte de una Santa que lleva muerta siglos es duro...

Yo te comprendo. Los ignorantes se excitan con el dolor y la oscuridad. Mi terreno es la luz y toda su creación que no es mas que sexualidad. Las flores con sus llamativos colores cortejan a los insectos para ser fecundadas y el viento coquetea con sus semillas. El objetivo de la Naturaleza es la reproducción. Sexo en todas partes. Los pájaros cantan para atraer a las hembras, el mono se la pela en el zoo, las ranas buscan compañía a la luz de Luna como los jubilados bajo el neón. Un planeta de orgasmos y tú me has enseñado que el éxtasis es el mejor de la materia...

El ocaso de la mujer...

Cuando una mujer española inventa la fregona, cuando la propiedad se convierte en algo más importante que el propio pueblo, cuando los hijos varones empiezan a ser asunto de importancia capital, cuando el Dios del Génesis dice a Abraham "saldrán REYES de ti", cuando el patriarcado sustituye al matriarcado la Edad de Oro del ser humano desaparece...

No perdamos tiempo y vayamos al Oriente Medio del siglo III a.C. a que se nos llene la boca de arena. En aquellos tiempos las sumas sacerdotisas brillaban con más fuerza que los reyes, los guerreros y los sacerdotes. Unas tablillas cuneiformes recogen el hieros gamos. Este es el ritual al que tenía que someterse cualquier hombre que quisiera alcanzar una posición de poder. Si fallaba la prueba las cosas se pondrían feas para él. En este ritual, ella representaba a la Diosa. Cuando el patriarcado se impuso, esta tradición degeneró y transformó a esas mujeres en las prostitutas del templo. Las chicas de discoteca de la antigüedad...

Pero retrocedamos más todavía, hasta las primeras civilizaciones con aquellos templos imposibles de explicar. Este esfuerzo heroico de construcción inexplicable se llevaba acabo con esfuerzo mutuo, colectivo y voluntario. El hombre celoso de la energía femenina os dirá que era trabajo de esclavos pero no piedras moviéndose con un poderoso orden matriarcal...

Y hoy la mujer occidental se ha sacrificado de forma sutil para desarrollar exageradamente su parte masculina ya que ha elegido ser hombre en un mundo de hombres. En un Universo de contrarios donde en definitiva los opuestos necesitan de la identidad del otro, como la luz a la oscuridad, la mujer ha optado por sobrevivir y a que la dejaran votar...

Electrones, protones y amor...

Radiación 2012

Cada vez que mis glúteos se posan en la taza del váter mis ancestros se ponen en contacto conmigo. Me dicen "no te avergüences, nosotros y toda la Humanidad hace la ceremonia excretal" y me pregunto:

¿Qué fue antes la mente o la materia?

¿Somos carne banal, pescado frívolo o acaso existe una voluntad?

En cada segundo de nuestras vidas hay voluntad. Como si fuéramos un vulgar experimento nazi, 10 millones de nuestras células mueren cada segundo. Un segundo más y afloran otros 10 millones de células para remplazar a las ausentes. Y es en cada uno de esos segundos donde tienen lugar 10.000 reacciones químicas en mi entidad y en la de todos vosotros. Si compartimos una extraña inteligencia que nos mantiene con vida, si compartimos un orden en nuestras células ¿Cabe la posibilidad que compartamos algo más allá de la materia?

Compartimos un cáncer imaginario desde hace mucho tiempo. El hombre forma parte de un espíritu de más de 7 mil millones de almas, pedazos de algo ya olvidado, conciencias que actúan como células que mueren y nacen incesantemente. Estamos desconectados de nuestra naturaleza y cargamos las células con tumores de vanidad, egoismo y violencia en eterna competición. Y es entonces cuando lo cancerígeno creado se derrama como la corrida de un eclipse en las células de la Humanidad...

¿Donde está el papel higiénico cuando más lo necesito?

¿Donde está el antídoto para los seres vacíos privados de espiritualidad?

La enfermedad es una ilusión. Imposible la desintegración cuando nuestra conexión esta más allá de la mente, las estrellas y de un mismo pasado: la vagina humana. Sometamos nuestras células a una insólita radiación para exterminar cefalomas, demos la bienvenida a la radiación 2012. Empecemos a recordar. Nos necesitaremos todos...

Carne electrificada...

En los años 70 Carl Edward Sagan con una sonrisa de enjuague bucal perfecta lanza al Universo un mensaje. La catapulta es un colosal radiotelescopio. Una única señal en código binario que habla de nosotros y de nuestro planeta. Es lo que somos. Los números atómicos del hidrógeno, carbono, nitrógeno, oxígeno y fósforo no se equivocan y Carl quería que una raza alienígena lo captara: aquí algunas veces nos lavamos los dientes....

Y mientras el mensaje estelar se proyecta a través del infinito con lo que somos, el hombre occidental y occidentalizado olvida. La inercia social provoca amnesia. No tenemos pensamientos propios. Madrugar, trabajar y vivir esclavos de un reloj mientras nos cosechan no ayuda. Agotados y mancillados, invocamos al alcohol y a nuestros aparatos electrónicos brillantes para escapar de la pérdida de individualidad...

Mismos empleos, exactas diversiones, ideas clonadas y la convicción de que todos seguimos nuestros propios deseos. Consumir y tragar la misma información de las fuentes oficiales que propagan sus pensamientos listos para ser repetidos. El Socialismo del siglo XXI y los musulmanes son el enemigo simplemente por que lo dicen los medios de comunicación...

Sin pensamientos, sin respuestas y con enemigos imaginarios el hombre se ha transformado en un autómata: carne electrificada que viaja encriptada por el Universo...

Tentáculos para siempre...

Más allá de nuestros nombres, más allá de nuestra carne, más allá de nuestro dinero las frecuencias vibran ajenas a todos nosotros y fabrican nuestra conciencia. La cuerda es la potencialidad de la onda. El quark es la potencialidad de la materia. Los átomos son la potencialidad de los ingredientes. De la nada se crea el Todo. Y de esa estúpida creación surge el hombre con su cerebro de simio y sus extremidades de mono...

Pero no todo tiene aspecto de primate. La Humanidad es un pulpo. Más allá de los nombres y más allá de la carne crecen los tentáculos de muchas formas y tamaños, extendiéndose por nuestro cerebro como petróleo por la bañera: la envidia, el ego, los celos, el éxito, la mentira... Reptan en nuestra conciencia para alcanzar la adicción indulgente: el Orfidal, extraño en el Universo y a sus frecuencias. Y mientras tanto, el pulpo susurra en nuestras cabezas:

¿Porqué amputar un tentáculo si puedes sedarlo?

¿Porqué aniquilar un tentáculo si te lo han dado tus padres?

Cómete al pulpo.

Alevines Digitales...

Cada noche una sustancia se sienta a los pies de mi cama. No se trata de mi difunto abuelo. Esa presencia es el capitalismo. Yo soy el diván y al sistema le empiezan a fallar los pezones: la vaca se seca. Su leche no es la que era. Los verdes prados de billetes escasean. Hay que inyectar en vena dinero líquido y los veterinarios se frotan las manos...

No hay espacio en este mundo para los nativos americanos pero si para los nativos digitados. Tras miles de años fuera del agua, volvemos una vez más a las profundidades abisales de la evolución, donde flotamos como alevines digitales. A esta prole húmeda y con escamas el sistema la llama irónicamente la generación gutless (sin agallas/ sin escrúpulos). De ella forman parte todos los nacidos a partir de 1985 de los huevos impregnados de capitalismo y moral judeo-cristiana...

La Avant-garde es caviar podrido atrapado en la red

Pescados jóvenes de ojos colosales hipnotizados

La vaca tiene hambre y come peces pequeños

La felicidad de los gutless descansa en los falsos valores del éxito, del dinero y del poder. Todo que venga del exterior: una alfombra roja que caliente el ego, una pareja bicéfala, una tarjeta de crédito radiante y una verdad que no escueza. Cualquier cosa menos emprender un viaje interior que nos recorra desde la tráquea al ano. Las galerías del alma están mal vistas, son casquería, ni se ven ni se tocan. Si quieres hacer algo útil con tus vísceras hay que criar hijos que produzcan progreso...

¿Y el progreso se toca? El progreso es una trampa. Las reuniones llenas de nicotina de los parques de los gutless son las redes sociales que olvidan el sílex. Ahora el espíritu aventurero es colocarse delante del espejo y darse de laca a más no poder. Las historias de amor medievales se han transformado en prostíbulos de Internet. Pero solo una cuarta parte de la Humanidad puede acceder a este ritmo de vida, concretamente la que esclaviza al resto, en un sistema de triunfar "te cueste lo que te cueste y te acuestes con quien te acuestes"...

La vaca sale a pescar

La Mantequilla es para viejos...

Cada mañana escucho derretirse el Sol como la mantequilla de los viejos en las tostadas recién hechas. Y mientras ellos untan sin parar la pasta amarillenta de la vaca por el pan, el Universo se esparce como la mantequilla, como los jóvenes y no tan jóvenes que se cambian el pelo de color y que impulsan su ego para no fundirse y desaparecer cuando es el precepto del todo...

En un Jóven Mundo con dientes afilados los cazadores se reemplazan por los consumidores y los recolectores por los productores. La cultura de lo joven, la música de los jóvenes, el sexo para jóvenes, el dinero y el ocio exclusivo de los jóvenes. Si estas al margen de la moda y del ego que quiere exprimirte el bolsillo no eres jóven. Y no serlo es terrible en el Viejo Mundo y para ti. Los anglosajones conocen a esta caricatura del culto ansioso por la juventud como el Ageism. Pero para el Universo esta ridícula discriminación por edad es mantequilla...

Y la mantequilla inventada por nosotros, consciente que una franja de edad la utiliza como lubricante y otra prácticamente hace con ella un ritual desde el más severo respeto, pregunta:

-Tú, novato que me manejas como grasa sexual, ¿Qué es lo que más te interesa de la vida?
-Yo quiero lucirme, beber, follar, esnifar, poseer y bailar claqué...

-Y tú, octogenario que haces una ceremonia conmigo: ¿Con qué eres feliz?
-Me gusta el Sol, la mañana, las tostadas y me gustas tú...

La grasa amarilla que un día concebimos y comercializamos comienza a cavilar. Nuestro viaje empieza con el pan embadurnado de nocilla y termina con la hogaza cubierta de mantequilla. Y en medio del terrible sandwich, las facturas y mentiras...