Cerezas Carnívoras II...

Expongo lo que va a ser mi merienda en un taper sagrado y cuando las miradas lo perciben siento humillación. Una sensación similar a la de contemplar como un millar de niños matan un gato a patadas y abandonan la materia en el descampado. La masa obrera mira y admira mi comida como si fuera la Sábana Santa para descubrir que es la compresa usada de Dios. Y no puedo esconder la lombarda, que dentro de poco devoraré, ni la vergüenza cuando los espectadores murmullan:

"Es una pasta morada. Un color así como eclesiástico..."

Mmm que cantidad de ideas fluyen por mis sesos cuando me dicen esto. Imagino monjes comiendo lombarda mientras escriben una oda a la castidad para rezar y darse bien por el culo. Y entonces le pregunto a la realidad:

¿Cuál fue el momento cumbre de nuestra relación?
¿Cuando acabaste conmigo o cuando te desintegré?

Pero silencio, los supervolcanes duermen con un ojo abierto y me dicen que el principio de lo terrible es una cereza descomunal y el final es la muerte de los mundos. La criatura que hemos sacado de la peor de las madrigueras se exhibe para ejecutar el espectáculo. Es el comienzo de lo tremendo y cada transexual del planeta tiene algo que decir mientras busca su color de pelo perfecto. Es inevitable tragarse todas las parábolas para cuando llegue el momento, escupir el hueso de la cereza lo más lejos posible de nuestros cerebros de mono...

Porno Prehistórico...

Hoy la mañana es perfecta y el hombre primitivo se relame con su lengua rosa y afilada. Con sus uñas llenas de mugre, huele y localiza al último mamut vivo sobre el planeta para clavarle su nota más alta. El paquidermo senil con enorme memoria sabe que es el único de su especie y el pánico hace que apenas sea capaz de retener su propia mierda. No obstante, su caída de huevos es perfecta como la mañana, pero la raja de su enorme polla mastodóntica tiembla por que intuye que le queda poco para transformarse en mermelada. Hace dos millones de años, cuando la mañana era perfecta, un grupo de cavernícolas localizaba y masacraba al último elefante lanudo mientras se escuchaba el crujir de su piel y su talento se malgastaba a través el tiempo...

...y hoy, en el siglo XXI, ya no existen escrotos de mamut. Dime si la mañana es perfecta. En el mismo lugar donde fue troceado y desmenuzado el último mamut que caminó sobre la Tierra, se levantan unos enormes y grises edificios de oficinas. En un día como hoy, los descendientes de aquellos cazadores trabajan para otros hombres y se vuelven grises como esos edificios. Calientan sus culos en las sillas frente a pantallas mientras olvidan...

En una mañana como hoy, un cura depositará su músculo de escupir semen en la boca de un acólito preadolescente y un hijo se tirará desde un séptimo para poner fin a su aséptica vida. En un día como hoy, millones de personas estrictas esnifarán cocaína mientras insultan a sus cerebros, los políticos seguirán robando sin consecuencias, los empresarios explotarán a sus esclavos como si fueran concubinas ninfómanas, las madres tragarán orfidales como regaliz, los precios tocarán las nubes, lloverá mierda sobre nuestras cabezas de mono y los malditos aviones bombardearán bodas musulmanas...

...y en una mañana como ésta, un museo expone el imponente esqueleto de aquel último mamut que nuestros ancestros despacharon con sílex. Su enorme cráneo nos observa y nos lanza una extraña sonrisa que dice:

El que rie el último rie mejor...

Cuando el hombre como los Pájaros...

Nos encontramos en el Siglo XV cuando el hombre desconocía el orfidal. Está apunto de nacer Ursula Nato Sontheil, más conocida como Madre Shipton. Su madre la está pariendo como una mala bestia en una cueva situada cerca del río Nidd al norte de Yorkshire. La bruja inglesa que vaticinó el incendio de Londres de 1666 y la derrota de la Armada Española de 1568 está naciendo del vientre de otra bruja, Ágata Sontheil, que en sus propias palabras prefiere "la prostitución al duro trabajo del campo o la mugre de la cocina". Shipton nació en una gruta y eso la unió a la Tierra y la alejó del cielo para siempre. Vivió al margen de la sociedad en una madriguera inmunda mientras pronosticaba el destino de la Humanidad en sus paredes:

Para esos asombrosos y lejanos días las mujeres adoptarán la manía de vestir como hombres. Usarán pantalones y cortarán sus melenas y cabellos. Los hombres montarán en artefactos de latón. Y rugiendo los monstruos con los hombres encima, parecerán comerse los campos verdes. Los hombres volarán como lo hacen los pájaros ahora y regalarán el caballo y el arado. Las esposas mimarán gatos y perros y los hombres vivirán igual que los cerdos.

En 19 siglos y 26 años las casas se iluminarán como pajas y ramas. Para entonces se planearán guerras poderosas y el fuego y la espada barrerán la tierra. Cuando los hombres como los pájaros surquen los cielos, entonces medio mundo se hundirá en la sangre y morirá durante 7 días y 7 noches.

El hombre mirará esta vista imponente. Las mareas subirán más allá de su conocimiento para morder las orillas lejos. Entonces las montañas empezarán a rugir y los terremotos agrietarán las llanuras. Las aguas hindundarán las tierras. Los hombres huirán aterrorizados de los diluvios. El lecho del mar se levantará y en esos pequeños espacios de tierra, la Humanidad comenzará de nuevo.

Madre Shipton que agusto te quedaste. Y ahora cuando el hombre es como los pájaros, la NASA anuncia una tormenta solar en el 2012. Los campos magnéticos desaparecerán y se quedará mudo el planeta. Ojalá sea así. Un mundo sin telecomunicaciones, sin móviles, sin Internet, sin orfidales. La vuelta al Neolítico...

Cuando el hombre como los pájaros se enfrente a una catástrofe natural que silencie la electricidad para siempre, no sonará ni la cadena del váter. Este es el precio de la amnesia a la naturaleza que nos hemos inyectado en nuestros cerebros. Solo aquellos nacidos en una cueva con placenta en los oídos al igual que tú, Madre Shipton, serán los elegidos para perdurar...

La especie humana verdadera no olvida como sobrevivir y no sabe beber malditos refrescos con pajita. En un mundo donde los hombres se transforman en publicistas, laringólogos y cretinos, cuando suene la tragedia, el Tercer Mundo devorará al Viejo Mundo...

...y la Humanidad comenzará de nuevo.

Cerezas Carnívoras...

Albert Einstein, aquel hombre misógino que escupió la teoría de la relatividad como si fuera un hueso de aceituna, jamás salía del cuarto de baño. Cada genio tiene una lámpara. Einstein tenía un lavabo y olvidaba que debía salir...

Su mujer sentía curiosidad. Miraba por el ojo de la cerradura como si fuera un francotirador checheno y contemplaba como el genio se sentaba en la bañera mientras jugaba con las pompas de jabón. La imagen del científico segregando baba de caracol ante una burbuja llevó a su esposa al terror y a una pérdida fugaz de orina. Abrió la puerta y exigió respuestas:

"¿Qué estás haciendo?"

"¡No me molestes! No me molestes nunca, porque jugando con las pompas de jabón he descubierto la teoría de la relatividad. Jugando con las pompas he llegado a comprender que el Universo se está expandiendo como una pompa de jabón ¡Sigue expandiéndose y un día reventará como una pompa de jabón!"

Todo lo que se hincha estalla dice el genio. La burbuja inmobiliaria estalló y nos fuimos todos a tomar por culo. Los chinos se expanden por la red e inventan una nueva forma de hacer la guerra para cuando el oxígeno se vuelva acorazado y reviente. Y Persia se relame con aspiraciones a transformarse en un alarido explosivo...

Todos tocan su nota más alta para estallar mientras las cerezas se preparan para ser carnívoras...

Via Lactea...

Los seres humanos han huido como unos excrementos incontrolados. Cuando pienso en esos trozos de mierda sin control, me remonto a las madres de los judíos cagándose encima literalmente. No controlaban sus excretos cuando oían los gritos de sus hijos en las cámaras de gas. Ellas serían las siguientes...

No somos muy diferentes a ellas. Competimos mientras aplastamos al contrario sin dejar de mirarle a los ojos. Parimos mano de obra como si fuéramos ratas: carne de centros comerciales y pasto de parques de atracciones. Y cuando nuestros retoños comienzan a generar vello púbico, definitivamente, los educamos para que hagan carne de hamburguesa con sus cerebros...

¿Pero qué hay detrás de todo esto? ¿Qué se esconde detrás de nuestros nombres y de nuestro dinero? Antes de nuestro nacimiento ya estábamos compitiendo. Una parte de nosotros era esperma y luchaba para alcanzar el óvulo. Transformados en millones de óvulos fecundados ya estamos listos para comenzar la gran carrera. El premio es el poder, el dinero y la carne de la persona que deseamos. Es una maratón donde la sociedad compite y se destroza con una gran sonrisa mientras construye pirámides...

Siglos atrás, las píramides eran de piedra y se levantaban gracias al sufrimiento de los esclavos mientras el mundo miraba a otro lado. Hace poco las pirámides se volvieron de hueso cuando los judíos se amontonaban unos encima de otros en las cámaras de gas. Formaban pirámides humanas para intentar sobrevivir. Cuando el letal ácido prúsico cristalizado comenzaba a llenar la cámara el pánico invadía el corazón de los hombres. Los más fuertes pisoteaban a los más débiles, mujeres, niños y ancianos para escapar de las emanaciones letales. Nadie sobrevivía. Mientras tanto el mundo seguía mirando hacia otro lado. Las pirámides sociales, la jerarquía trituradora, siempre atenta al compás de la Historia mientras todos miramos a otro lado...

Y mientras tanto, los espermatozoides han llegado como algo que sube reptando por una barandilla en la noche primordial. Contemplan la luna y las estrellas. Buscan respuestas y beben café mientras se pulverizan y sienten arcadas...

Procread y multiplicaos sobre la Tierra como las estrellas !!!

El Monstruo de la hierba...

¿Recuerdas aquel tembleque producido por las cuestiones del ámbito proletario?

Yo te aconsejaría: ni un minuto menos de lo debido encerrado en las cuatro paredes, ni un segundo más de lo aconsejado en lugares abiertos. Entonces es cuando te doy un beso y empiezo a pegar patadas a los libros, un síntoma perfecto para odiarlos y envejecerme...

Yo te preguntaría: ¿Existe lo especial de lo diferente?
¿Algo más profundo que el oxigeno acorazado, el zumo estelar y el café al mismo tiempo?

Y mientras tanto la hemorragia tiene cosas que decir y recordarme pero me niego que me ampute algo de diversión mientras tu mirada sea capaz de mover los árboles pero no el césped...

La frontera...

No debo olvidar que debemos situarnos. Nos encontramos a finales del siglo XIX en California y la noche parece tranquila en los límites que rozan lo civilizado de lo incivilizado. Las estrellas brillan en tonos enfermizos y yo me parto de risa. Es la fiebre del viejo Oeste que deja sordos y afónicos a los muertos. Aquí todo se rige por un código de contrastes donde la cortesía y la violencia llevan pistolas. Un joven asesino se encuentra ahora mismo en la frontera que separa al Este moral del salvaje Oeste. Es Henry Starr. Hoy es 13 de diciembre de 1892 y ha matado a un hombre. Siente presión en su órgano sexual mientras gime unos pensamientos:

"Por supuesto que me interesa el dinero y la posibilidad de conseguir un botín que me haga rico, pero tengo que admitir también que está el atractivo de la vida libre, las cabalgadas nocturnas, el sabor del peligro, el dominio sobre los demás, el orgullo de ser capaz de mantener un grupo a raya... todo esto me emociona. Me encanta. Es aventura de la buena. Me imagino que me siento como los viejos piratas cuando recorren el mar con la bandera negra en el mástil."

Henry es un forajido. Un romántico "comedor de hombres". Y es en esta noche cuando una aburrida e impaciente mujer de frontera vigila sus movimientos a través de la ventana de su rancho. Es Margareth y su granja al mismo tiempo es su cárcel. En su soledad desinchada le desea con fervor porqué a ella le gustan los chicos malos con atractivas vidas peligrosas. Imagina que un asesino le proporcionará una vida más interesante que la de los honrados...

Él tiene pistolas. Ella tiene una cuerda y sabe hacer lazos muy bien. Es en esta noche llena de estrellas cuando dos almas se encuentran en la frontera del viejo Oeste y Henry se folla a Margareth. A ella le gustan los proscritos pero su doble moral desea moldear a Henry, sustituir su esencia por sus caprichos y arrancarle su naturaleza de cuajo. Y cuando le cambie, ella se aburrirá y buscará a otro pistolero más infame. Pero para entonces ya será demasiado tarde: Henry ya no será Henry, habrá sido domesticado...

Pero Henry es un mito y sabe que sus relaciones no pueden perdurar porqué él entero es leyenda. Y eso a Margareth le pone todavía más cachonda...

Él tiene pistolas y ella tiene un lazo.
Henry elige las pistolas no le gusta que lo aten.
Muere en 1921 de un balazo cuando intentaba robar
un banco en Arkansas mientras buscaba la Libertad.